La silhouette penchant vers l'abîme, l'âme penchée vers la mort. Le vent dans les cheveux, des larmes dans les yeux. Un pas plus loin se trouve le vide. Qu'est-ce qui conduit l'homme au bord du précipice ? La réponse a-t-elle une quelconque forme d'importance ?

Là bas, en-bas, transformés en pions par le vertige de béton, les passants crient. Ils repoussent l'homme, ils dissuadent l'ange d'arracher ses ailes dans une dernière envolée. Ils conjurent le sort de leur propre peur, de leur propre mort. Chaque disparu rappelle à chacun sa propre fin, sa propre disparition, à venir. Est-ce par pur altruisme que ces passants hurlent, luttent de toutes leurs forces pour empêcher l'homme de chuter ?

Les histoires nous répètent que cet homme ou cette femme, en équilibre sur la balustrade d'un immeuble ou sur le parapet d'un pont sera sauvé par ce héros magnifique, cette figure du quotidien que l'on essaie tous de voir dans son miroir. On nous répète qu'ils seront dissuadés à temps, que le monde continuera de tourner pour eux car quelqu'un aura trouvé les bons mots pour leur dire sans originalité que "la vie est belle".

Mais il est tombé
La gueule sur le pavé.

Dans le vide et le vent
L'espace d'un instant,
On aurait dit qu'il volait.



Knaan - Fire In Freetown.

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« And any men who knows a thing
Knows that he knows not a damn damn thing at all »