Probablement. Une perte. Une fuite. Un de ces moments où le temps s'écroule. Et ta vie avec. "Je" n'est plus. Et n'a jamais été qu'une suite de regrets. Le discernement s'est évanoui dans l'obscur. Et la lumière n'éclaire plus que des nuages noirs. Il n'y a pas d'ombres au tableau. Mais le tableau est noir. La douleur du soi-même est retranscrite comme on on souhaiterait ne jamais la voir. Elle est là. Et elle revient. Et encore. Et elle efface tout. Rien n'existe. "Je" est mort. L'acteur en devient pâle figurant. Et il disparaît, une nuit, au coin d'une ruelle sombre, là où jamais personne ne passera plus.

Jusqu'à ce que l'espoir...

Et puis. Un temps. Un moment. Et il n'y aura plus rien. Jour & Nuit mêlés dans la même douleur, dans la même noirceur. On vit des autres. Sortir de la douceur de la caverne de Robinson, seul, c'est... traverser un océan à la nage. Chaque brasse est un souvenir. Chaque souffle est une terreur. Chaque battement de coeur, une erreur. Et quand il m'arrive de me demander, dans des moments de fatigue profonde, quand "tout" remonte, à quoi ça a servi, tout ça, je suis horrifié par la seule réponse que je suis capable de formuler. [...] Et tout ça se noie et se débat au fond de mes souvenirs. Chaque nouvelle fuite est tentante. Chaque nouvelle tristesse est effrayante.

L'abîme a l'air d'être de plus en plus noir et profond.

Je veux pas tourner en rond.

Black & White.


(ça fait du bien d'écrire)