Learning Lines.

C'est pathologique.

Je suis un pleine déprime et j'ai une putain d'impression de tout foirer. C'est génial. Enfin j'ai l'habitude. Et je ne peux pas m'empêcherde. Peut-être devrais-je agir ? Expliquer tout de A à Z en disant la vérité. Sauf que ça servirait à quoi ? À rien, sinon peut-être soulager ma conscience, et encore. Ou peut-être que au moins je n'aurais pas les remords de n'avoir rien fait. Pfff, à quoi ça rime ? J'ai l'impression que si je ne fais rien, rien ne se fera. Maybe le problème est là. Vouloir être acteur. (comme ton papa) (enfin pas vraiment). Le problème c'est qu'il faut choisir tragédie, comédie, drame. (je déteste le tragique). Je suis fatigué et j'ai trop de trucs à faire. Que je fais pas, que je fais mal. Je crois l'avoir entr'aperçue dans la rue. Sa silhouette du moins. Assez choquant. Gênant. Un mélange. Je vois vraiment pas pourquoi j'y accorde de l'importance. Je devrais n'en avoir absolument rien à branler, bordel de merde. Fuck. &Ça m'énerve. Ils vont partir l'an prochain et je suis déjà quasiment seul ce sera pire plus tard et ça me fait chier. L'avenir est rose comme un chewing écrasé sur du goudron. Je suis un assez piètre photographe, soit dit en passant. De la necessité d'être révolté.

Il marchait rapidemment dans l'herbe. Le soleil faisait briller la journée et réchauffait l'air de sa bonne humeur. Il admirait le paysage sans vraiment y prêter attention. Il avait un peu peur, comme toujours, mais il essayait de se convaincre que tout irait mieux quand elle lui aurait ouvert sa porte, comme toujours.

Moment fatidique. Quatre petits coups sur sa porte & les hurlements hystériques de son chien.

Il la savait très coquette. Il s'essuya énergiquement les pieds sur son paillasson et se prépara à enlever ses chaussures.

Un petit studio vétuste avec un matelas à même le sol, un bar américain, un cheminée faisant office de bibliothèque.

Elle disparut derrière le comptoir de la cuisine, il en profita pour saisir son bloc-note sur la cheminée. Il se tenait debout devant un miroir nu. Il lisait en agitant ses pieds collés l'un à l'autre sous ses chaussettes. Témoins de son interessement. Elle écrivait comme lui. Ou il écrivait comme elle. Pourtant il ne l'avait jamais lue. Et elle non plus.

Il posa son chapeau sur le dossier d'une chaise et s'allongea dans le rayon de soleil venant de la fenètre.

Elle s'assit sur la chaise et posa ses pieds dans le soleil, sur son torse.

...

C'était ridicule. Plus ou moins. La façon de se rencontrer. La façon de se fuir l'un l'autre à grands renforts de prétextes & autres excuses fallacieux. La façon de s'interesser l'un l'autre pour finalement finir comme ça.

J'ai peut-être tort de m'attacher.

Mais je n'en démords pas.