His game is called survivin'
par Kolia, mercredi 19 décembre 2007 à 23:59 | Histoires
Il éternua, deux fois. Il se coucha sur son lit miteux et alluma une cigarette. Guns of Brixton, des Clash, résonnait entre les quatres murs jaunis de l'unique pièce de son studio. Il couvrit son visage fatigué de ses mains lasses, occultant ses yeux ternes. Il y avait très peu de meubles. Un lit, à même le sol, une table faisant office de bureau, une platine vinyle par terre, des pochettes tout autour en piles désordonnées, un bar américain.
La musique s'arrêta. Il soupira. Il s'étendit vers la platine et pressa un des boutons. Le mouvement du bras du tourne-disque brisa le silence de la pièce grisâtre. La mélodie reprit. L'histoire d'émeutes raciales au Royaume-Uni dans les années 80.
« When they'll kick at your front door, are you gonna come, with your hands on your head or arround the trigger of your gun ? »
« When the law break in, are you gonna go, shot down on the pavement, or waiting in the floor ? »
Il éteignit sa cigarette et la plongea dans un cendrier déjà trop rempli. Il rongea ses ongles. Un de ses doigts saignait. Il le pressa. Une goutte de sang tomba sur le drap. Il se laissa glisser dans la blancheur de sa couette, et disparut. Il sentait l'amertume du sang dans sa bouche. L'amertume d'une journée grise et terne, à la fois dénuée de vie et inutile. Il s'endormit.
La mélodie ralentissait doucement, bientôt, elle s'arrêta, et le bras du tourne-disque reprit sa place produisant un petit bruit.
